Ocelové helmy

Švýcarů se lesknou.

A na nich vlají

červené chocholy.

Četnictvo přispěje

hudbou sytě břesknou.

Bolesti světa

zabolí, koho zabolí.

Italské slunce

krásně jarně září

a světlo a stín

s Berninim čaruje.

Nad davem papež,

jako vždy s vážnou tváří,

žehná a varuje...

Křižuji se, vypínám televizi.

Italské slunce

v okamžiku zmizí,

nezmizí ale naděje.

Raduje se

ten, kdo se raduje.